Doce Melancolia

DOCE MELANCOLIA
Efigênia Mallemont

Remonto-me à canção de Pindemonte
Na peregrinação da minha alma alheia
Noutra alma introduzida e escondida
De cravos e de rosas sendo cheia!...

Cheiro dimelas, lírios duma serra
Com a aridez sorvida pelas chuvas
E sinto o salso aroma de Neptuno
Faltando-me um sentido desta terra.

É o sentido da vida numa esfrega
E que grita surdo num sussurro;
O tato, sim, o tato duma fera...
Que vai vivendo na doce espera.

Na dor do coração batido a murro.
Tão violento palpita que o amor grita
Sai fora do meu peito, e extenuado

Rebenta na mais doce melodia
Porque serena é a melancolia.
É sim melancolia e melopeia

Nos suspiros traídos do prazer
Não sendo nem volúpia nem desejo
Mas prazer de poesia na alma cheia!

Brasil, 10.11.2003


IPPOLITO PINDEMONTE

(Verona 1753 – 1828)

Pindemonte, poeta e letterato, esordì in teatro con la mediocre tragedia Ulisse nel 1777. Il suo gusto poetico elegante e malinconico si trova a pieno nelle Poesie Campestri del 1788 (tra queste si trova la famosa odicina La Melanconia) e nelle Prose, di soggetto e di intonazione idillici. La sua opera più famosa è la traduzione dell’Odissea data alle stampe nel 1822. Soggiornò a Venezia presso il Palazzo Benzon, dove si teneva un salotto letterario al quale partecipavano importanti artisti e letterati, tra i quali Ugo Foscolo, con cui ebbe una breve discussione riguardo al trattato di S.Cloud. Egli inoltre soggiornò a Ca’ Rezzonico, uno dei più importanti palazzi del Canal Grande, in seguito all’estinzione dei Rezzonico e al passaggio di proprietà del palazzo prima ai Widmann e poi ai Pindemonte.

Palazzo Benzon

Ca' Rezzonico

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À maneira de Pindemonte

De Alexander Puchkin
Tradução de Joana Angélica D'Ávila Melo

Não me apego aos direitos reboantes
que a muitos homens viram a cabeça.
Não choro se os deuses me negaram
a sorte de opor-me a privilégios,
ou de impedir os reis de entrarem em guerra.
Em nada me magoa que a imprensa
açoite os parvos, que a censura alerta
persiga os cultores do motejo.
São só "palaras, palavras, palavras".
Outros direitos me são caros, e outra,
mais alta e bela liberdade eu amo:
servos de plebe ou servos de poder,
não será tudo o mesmo? Não prestar contas
a mais ninguém, servir e comprazer
a si mesmo somente, não baixar
a cabeça às coroas, às librés,
vagabundear conforme dita o estro,
deixar-se seduzir pela beleza,
comover-se perante a natureza,
perante as criações da mente. Isto é
felicidade, estes os direitos.